_ _ _, 43 - 11 октября 2011 00:25

Ну, вот, опять вечер. Виски. Бокал за бокалом. Ты выпил. Да нет, ты просто нажрался как свинья. Ты снова орешь матом в телефонную трубку на свою загорелую пухлогубую девочку. Она терпеливая. Через неделю вы едете в Милан, а через месяц уже куплены билеты на Фиджи. Она умеет быть милой и улыбаться, надувая губки. В конце концов, думает она, пьяные мужики они все такие, говорят что попало, потом все забывают, как ни в чем не бывало. Ну, нет, не все конечно, некоторые просто засыпают сразу. Ты не из вторых точно. И вечер только начинается. Вереницы домов, неон вывесок. Тебя не хотят пускать на входе, но ты же ОН ёлки- палки. Ведерко со льдом-бокалы на тонкой ножке- тамтарарамтам- привет-чмоки-чмоки- я покажу тебе ночную Москву. Эта, она, конечно другая, ты не понимаешь, зачем ей тебе подмигивать, хотя ты только этого и ждешь. Ты снова рассказываешь ей про завядший цветок, про неудачную любовь, прошлую и настоящую, про то, что разбил очки по дороге, ведешь ее на балкон, тамтарарамтам. Да, да, да, ты все понимаешь, что ничего нет, но тебе таак хочется. Потому что она такая закрытая и неясная,и в тоже время тебя она понимает как никто. Может конечно тебе это просто кажется, но сейчас это истина. Ты можешь быть с ней обычным хулиганистым мальчишкой или крутым таким парнем или романтичным юношей. Она постоянна. Только ты никак не можешь понять в чем именно. Просто ощущение, что ты дома. Тамтарарамтам-балкон-накрапывающий дождик- горячая ладонь- ее рука- твоя рука- пока. Боже, ты даже не представляешь, как пахнут ночью сосны после дождя. Просто ей тоже иногда так хочется побыть смешной и глупой маленькой девочкой.