Ирина, 69 - 3 ноября 2011 08:33

Жизнь подобна краткому мигу,
Вспышке молнии, крику птицы.
Мы читаем ее, как книгу,
Перелистывая страницы...
Оставляем свои закладки,
Сушим памятные цветочки.
Чем-то горьким и чем-то сладким
В ней нечаянно мажем строчки.
Открываем ее на рассвете
И до ночи закрыть не можем.
В ней фломастером наши дети
На форзаце рисуют рожи.
В ней живут адреса и даты
И дрожит телефонный зуммер.
В ней с обложки певец бородатый
Нам кричит, что еще не умер…
А мы дрыхнем, прикрыв ресницы,
И с небес голосов не слышим.
И все ждем, что плохие страницы
Мы когда-нибудь перепишем...
Толку нет в мечте бесполезной –
Переделать жизнь невозможно.
Только время рукой железной
Нам укажет на то, что ложно.
Отольют нам кресты и пули,
Да назначат черные даты.
Снова кто-то уйдет в июле,
А мы будем в том виноваты…

Аманда Моррис

• 
• 
•