LovePlanet, 57 - 14 ноября 2011 13:40

цикл стихотворений

«ДАВАЙТЕ БУДЕМ ОТКРОВЕННЫ!»


* * *

Вся жизнь моя - путь, чередою пьянки,
Среди дождей - детей свинцовых туч,
И трезвых дней не набранные гранки,
В кладовке пыльной заперты на ключ.

И там же детсво: первые шаги,
И мамой на ночь мне рассказанные сказки,
Когда не знал, что люди все - враги,
Когда не знал продажность женской ласки.

Стакан мой пуст. Налью себе ещё,
Портвейн дешёвый мне прочистит душу.
Пусть говорят: так жить не хорошо!
Но жить иначе мне намного хуже.

Двойных стандартов жизнь мне много горше пьянства,
Фасад приличный где, а в комнатах тошнит,
Где раб ты даже в платине богатства,
А крест нательный пропит и забыт.

И я такой же - мелочный и склочный,
Амбиций и претензий через край,
Но все имеют то, чего дстойны,
И редкий кто найдет дорогу в рай...


«Я далёк от Христа»

Я ничего не имею против,
Ни пьяных бокалов звона,
Ни запаха свежей плоти,
В объятьях дурного тона.

Угарных, хмельных запоев,
Я не ставлю в позорный угол,
И ведер, полных вонючих помоев,
Не выливаю на вошедших в ступор.

Я далёк от Христа, как многие,
Но как немногие, не лицемерю,
А то стоят у креста – лица строгие,
В их раскаяние я не верю!

Что по полу-то лбом стучать,
А потом, прямиком, по бабам,
В кабаке, на пост, с ними водку жрать…
Такой веры мне, задарма не надо!

Посмотри, до смешного, ведь,
Царь кровавый святым вдруг стал,
Что за сон такой, что за бред,
Отпустите меня, я устал!

И опять в запой, с перепою,
На ночь снял себе блядь дебелую,
А утром проснулся в притоне,
Повертел головою…
О-па-на... и тут уже веруют!

Чёрте что, прости меня господи,
Это, уж, ни в какие ворота,
Да пропади оно всё пропадом:
«Официант, где моя водка!..»

* * *

Моя галактика - безбрежна,
А путь - извилист и тернист,
Ноги босы, а одежды,
Лохмотьями свисают вниз.

Но я не нищ! Мои богатства,
В мешках, под взглядом мутных глаз,
Беспутства хмель и похоть блядства,
Души уродство - напоказ!

Чудны дела твои, Всевышний,
Мои ж просты, как дважды два:
Стакан с утра не будет лишним,
Больна похмельем голова.

А та, что рядом, верит в чудо,
Чтоя когда-то брошу пить,
Наивно, не серьезно, глупо,
Ведь, с трезвых глаз труднее жить.

А эта ночь на водку знатная,
От души и до зари,
Пей-гуляй, голь перекатная,
Пока светят фонари!..


* * *

Давайте будем откровенны,
Перед людьми, перед собой,
Хотя бы здесь, у края бездны,
Куда дошли мы за судьбой.

С той горы, где мы когда-то,
Читая приговор суда,
По приказанию пилата,
Распяли на кресте Христа.

Прошли века и, вот, скатилились,
Туда, куда, так долго шли,
Куда запоями стремились,
На самый крайний край земли.

И здесь, цепляясь друг за друга,
Пытаемся свалить того,
Кто тянет нам, навстречу, руку,
Того, кто делает добро.

Ни за чины, ни за награды,
Ни за большой, солидный куш,
Без лишних слов, без буффонады,
Печётся о спасенье душ.

Клеймённых чванством и развратом,
Давно забывших слово "Честь",
Давно присмотренные адом,
Гордыней падкие на лесть.

За наши же грехи распятый,
Перезаложенный не раз,
Он нас прощает, Боже правый,
И снова молится за нас.

А мы всё так же спим и видим,
Как нас возводят на престол,
Где воздух золотом пропитан,
И ломится от жрачки стол.

Нам,видно, суждено, наверно,
Его не встретить на пути,
Дороги наши параллельны,
И перекрёстков не найти...


* * *

Я вернулся к отцовской могиле,
В город, где кроме него,
Под вековыми покровами пыли,
Нет роднее его никого.

Вот, кажется, эта аллея,
Значит справа, в третьем ряду,
Я иду, ногами немея,
А, вдруг, как сейчас не найду?

Нет. Нашел. За чугунной оградкой,
Гранитный камень, по кругу - сорняк,
С фотографии, в траурной рамке,
Он с улыбкой смотрел на меня.

Зачем нынче к нему пришел я,
Что услышать хотел, что сказать,
Сидя на корточках у изголовья,
Не нашел я о чем помолчать.

Встал. Размял затекшие ноги,
И угрюмо на выход пошел,
У меня еще будут дороги,
Он своею уже прошел..


«Забытая фотография»

Взял я полки книгу детства,
И не с начала, не с конца
Открыл - на самом интересном:
Где Бука унесла мальца.

Упал я в кресло, зачитался...
И я, ведь, был когда-то мал,
Когда Бабу-Ягу боялся,
А дед "подстольником" назвал...

Тут из книги выпал снимок,
Забытый здесь назад сто лет,
Жизни маленький обрывок,
Меня, в которой, ещё нет.

На фото мама, в белом платье,
С отцом, тогда ещё живым,
На собственной гуляют свадьбе...
Им "горько" было молодым!

Я присмотрелся: странно дело!
(И трезвый же, не пил ни грамма)
Почудилось, что постарела,
С тех пор немного будто мама...

Улыбка таже, тот же взгляд,
И родинка, где и всегда была...
Набрал знакомых цифр ряд:
Привет, мам... просто... как дела?..


«Серость»

Затянутый серым пологом город,
Пропитанный духом веков,
Не так, чтобы стар,
Не так, чтобы молод,
Не так, чтобы много грехов.

Серые люди, серые будни,
Серые, в окнах, ряды этажей,
Что было, то было,
Что будет, то будет,
Бессмысленны карты в руках ворожей.

Серые мысли, леность движения,
Серая линия жизни пустой,
Точка отсчета –
Пункт назначения,
Протоптанной стежкой по круговой.

Мне скучно, мне грустно, я – плагиат,
Чей проживаю я век?
Время в рассрочку,
Жизнь на прокат,
Имя моё - имярек...