Porthos, 61 - 3 декабря 2012 20:25

Театр

Хоть говорят, что мир - театр,
В пустом и сумрачном фойе
Судьбы устроил декоратор
Рулетку с жуликом-крупье.
В буфете соки, бутерброды,
Дешевый в рюмки льют коньяк
Кругом сплошные антиподы,
Жизнь по привычке, просто так.
Идет на сцене та же пьеса,
А в зале снова те же лица,
Хоть не понятно ни бельмеса,
Лишь дней мелькает вереница.
Сверкая фальшью реквизита,
Кинжал пробьет камзол актерский
И вот у рампы уж хрипит он,
Измазан кровью бутафорской.
Пусть равнодушный холод глаз
В партере, в ложе, в бельэтаже,
Пусть не волнует их сейчас
Ни жизнь, ни смерть героя даже.
В антракте каждый серебро
На номер выигрышный поставит,
Но снова выпадет зеро
И шансов больше не оставит.
На сцену им теперь пора –
Движенья, жесты, монологи...
И их актерская игра
«На бис» не тянет в эпилоге.
Скучны их роли, как и наши,
Своей заученностью фраз,
И зрители у них не краше,
Тех, что освистовали нас.

• 
• 
•