Твой голос – дождь, весенний тёплый дождь:
ты говоришь, а я – дышать не смею.
Согрей мою озябшую ладонь,
ты чувствуешь, как пальцы онемели?
В январских снах, где снег всевластен, где
порука вьюг крепка и нерушима,
меня спасает память о дожде.
От забытья твоё спасает имя
и голос-свет, и голос-темнота,
на выдохе щемящие «скучаю»;
струится дождь по ледяным цветам –
отцветшим розам колкого молчанья.
Струится дождь – твой голос в тишину –
с безумством нескончаемого ливня.
Я колыбель стихов своих качну.
Так странно ощутить себя счастливой
пусть на чуть-чуть, пока струится дождь;
ты говоришь, а я – тебе внимаю,
в коктейль январский, где тоска со льдом,
плеснём немного розового мая.
Мой голос – дождь.
Лови губами, пей
любовь мою на ломаном французском.
– Je t'aime, je t'aime... Jе t'aime! – шепчу тебе
и, улыбаясь, спрашиваю:
– Вкусно?
А мы опять причастны к волшебству:
непрочен лёд взаимного молчанья.
Люблю тебя, пою тебя – живу
и колыбель стихов своих качаю.