Влад Бау, 36 - 17 мая 2013 10:29

Ленивое утро пятницы. На работу не надо, друзья не ждут, родственники не вспоминают... Будет здорово -- если этот день уйдёт у меня на воспоминания о прошлом, и работе над грам. ошибками в уже написанных вещах.

Могут отвернуться родственники, друзья могут предать, любимые -- отвергнуть. И лишь она, белоснежная и чарующая, останется верной всегда... Её белая плоть священна.

"Бумага всё выдержит" -- привыкли слышать мы, и это верное утверждение. Не имея собственной души, душу она обретает лишь впитывая наши чувства и переживания. Это и значит быть писателем. Быть откровенным до конца. Когда радостно, и когда больно. Уметь возводить ЛЮБЫЕ свои чувства в степень архи... Чтобы осознать, чтобы сковать их огненные призраки чернильными цепями.

Меня ждали те герои, которых я создал... Меня ждал мир, огромный и ненастоящий... Хотя так ли он фальшив, если я порой в нём и только в нём могу найти утешение?

Что значит писать книгу? Писать книгу -- значит создавать новую жизнь. Дерзкая попытка на белоснежных листах быть равным богу... И дьяволу, одновременно.

Стихи и проза -- это не просто слова. Это фактически религия для того, кто их создаёт... И это крохотная, сомнительная, но всё же отдушина.

Ведь ты можешь дать придуманным героям счастье, которого сам лишён... Или ввергнуть их в багровые пучины отчаяния.

Автор за свой жизненный срок проживает тысячи жизней. Я счастлив служить слову, быть его проводником.

И есть только одна мечтая в моей жизни.

Встретить Ту Самую, Единственную... Найти Её на тропах мироздания... Её, и никого кроме... Ту, чьи красота и величие будут лежать далеко за рамками моих навыков...

Я могу рассказать, как блеск луны отражается в спокойных речных водах... Я могу рассказать как величественно ложатся первые солнечные лучи на хрустящий снег под вековыми соснами...

Но найдя Её я забуду обо всём... Я стану для неё просто персонажем... И она напишет мою жизнь...

Это трудно, я знаю, что лист моих требований строг и бесконечен... Но я верю! Что мне остаётся кроме веры!? И я буду ждать. Терпеливо выводя каждую строку, прислушиваясь к каждому удару сердца...

Я умею ждать. Пусть даже жизни моей не хватит, пусть так! Настоящую любовь можно ждать вечность!

• 
• 
•