Porthos, 61 - 30 января 2014 21:10

Англетер

До свиданья, мой друг, до свиданья.
бритва сточки нечеткие правит,
смерть - недолгое расставанье,
жизнь - сплошное сраженье без правил.
Ночь тоской муть кровавую сушит
Ленинград, как инкогнито терра,
мрачных улиц петлею удушит
в темноте эшафот "Ангелетера".
А каналов холодные воды,
серый мрамор и снежная вьюга
разметают остатки свободы,
словно псы, ненавидя друг друга.
И ни слова, ни рифмы, ни взгляда,
ни друзей, тех, что в радости блИзки.
лишь сомненья с тревогою рядом
над плечом черной тенью нависли.
И не греют холодные трубы,
и судьба бьет с размаху и подло,
и в гримасе застывшие губы,
и удавка уже режет горло.
И не будет хмельного задора,
плача осени, дури весенней.
здесь когда-то жила Айседора,
а теперь умирает Есенин.
Загрустит где-то клен леденелый,
вспоминая о солнечном мае,
на ладони снежинка, несмело
опустившись, слезою растает.

• 
• 
•