Сергей, 52 - 28 марта 2014 00:13

Не ищите меня
в тесноте городских переулков,
вы меня не увидите в людной толпе площадей.
Я оттуда ушёл.
В ночь шаги отпечатаны гулко,
и следы на брусчатке омыты печалью дождей.

Я плыву по туманам,
летаю в небесных просторах,
по бескрайним полям утром солнечным в росах бегу,
днём срезаю кувшинки
на чистых зеркальных озёрах
и закатам машу на вечернем морском берегу.

В заповедных лесах
я вдыхаю душистую хвою,
запах сена духмяный мне ноздри щекочет в лугах,
весь промокший, хмельной
упиваюсь весенней грозою,
обтираюсь до боли в нетронутых горных снегах.

У таёжных костров
буду спирт пить по кругу из кружки,
на разбитой гитаре сыграю весёлый мотив.
И небритой щекой,
припадая к походной подушке,
вдруг пойму, что устал, что оставила боль.
Значит - жив.