Sergey, 64 - 24 апреля 2016 02:26

Рассказ Художника. После школы надо было куда-то поступать. Он знал, что работа должна приносить удовольствие, а ему нравилось рисовать. Так и был сделан выбор - он поступил в художественное училище.

К этому времени он уже знал, что изображение предметов называется натюрморт, природы - пейзаж, людей - портрет, и еще много чего знал из области выбранной профессии. Теперь ему предстояло узнать еще больше.

"Для того, чтобы импровизировать, сначала надо научиться играть по нотам, - объявил на вводной лекции импозантный преподаватель, известный художник. - Так что приготовьтесь, будем начинать с азов".

Он начал учиться "играть по нотам". Куб, шар, ваза... Свет, тень, полутень... Постановка руки, перспектива, композиция... Он узнал очень много нового: как натянуть холст и самому сварить грунт, как искусственно состарить полотно и как добиваться тончайших цветовых переходов. Преподаватели его хвалили, а однажды он даже услышал от своего наставника: "Ты художник от бога!"
"А разве другие - не от бога?" - подумал он, хотя, чего скрывать, было приятно.

Но вот веселые студенческие годы остались позади, и теперь у него в кармане был диплом о художественном образовании, он много знал и еще больше умел, он набрался знаний и опыта, и пора было начинать отдавать. Но... Что-то у него пошло не так.

Нет, не то чтобы ему не творилось. И не то чтобы профессия разонравилась. Возможно, он просто повзрослел и увидел то, чего раньше не замечал. А открылось ему вот что: кругом кипела жизнь, в которой искусство давно стало товаром, и преуспевал вовсе необязательно тот, кому было что сказать миру, а скорее тот, кто умел грамотно подавать и продавать свое творчество, оказаться в нужное время в нужном месте с нужными людьми.

Он, к сожалению, этому так и не научился. Он видел, как его товарищи мечутся, ищут себя и свое место под солнцем, а некоторые в этих метаниях "ломаются", топят невостребованность и неудовлетворенность в алкоголе, теряют ориентиры, деградируют. Он знал: часто творцы опережали свою эпоху, и их картины получали признание и хорошую цену только после смерти, но это знание мало утешало.

Он устроился на работу, где хорошо платили, целыми днями разрабатывал дизайн всевозможных буклетов, визиток, проспектов и даже получал от этого определенное удовлетворение, а вот рисовал все меньше и неохотнее. Вдохновение приходило все реже и реже. Работа, дом, телевизор, рутина...

Его все чаще посещала мысль: "Разве в этом мое призвание? Мечтал ли я о том, чтобы прожить свою жизнь вот так, ,пунктиром", словно это карандашный набросок? Когда же я начну писать свою собственную картину жизни? А если даже и начну - смогу ли? А как же ,художник от бога"?" Он понимал, что теряет квалификацию, что превращается в зомби, который изо дня в день выполняет набор определенных действий, и это его напрягало.

Чтобы не сойти с ума от этих мыслей, он стал по выходным отправляться с мольбертом в переулок Мастеров, где располагались ряды всяких творцов-умельцев. Вязаные шали и поделки из бересты, украшения из бисера и лоскутные покрывала, глиняные игрушки и плетеные корзинки - чего тут только не было! И собратья-художники тоже стояли со своими нетленными полотнами в больших количествах. И тут была конкуренция.

Но он плевал на конкуренцию, ему хотелось просто творить. Он рисовал портреты на заказ. Бумага, карандаш, десять минут - и портрет готов. Ничего сложного для профессионала - тут всего и требуется уметь подмечать детали, соблюдать пропорции да слегка польстить заказчику, так, самую малость приукрасить натуру. Он это делал умело, его портреты людям нравились. И похоже, и красиво - лучше, чем в жизни. Благодарили его часто и от души.

Теперь жить стало как-то веселее, но он отчетливо понимал, что это "живописание" призванием окрестить было бы как-то... чересчур сильно. Впрочем, все-таки лучше, чем ничего.

Однажды он сделал очередной портрет, позировала ему немолодая длинноносая тетка, и пришлось сильно постараться, чтобы "сделать красиво". Нос, конечно, никуда не денешь, но было в ее лице что-то располагающее (чистота, что ли?), вот на это он и сделал акцент. Получилось неплохо.

- Готово, - сказал он, протягивая портрет тетке. Та долго его изучала, а потом подняла на него глаза, и он даже заморгал: до того пристально она на него смотрела.- Что-то не так? - даже переспросил он, теряясь от ее взгляда.
- У вас призвание, - сказала женщина. - Вы умеете видеть вглубь.
- Ага, глаз-рентген, - пошутил он.
- Не то, - мотнула головой она. - Вы рисуете как будто душу. Вот я смотрю и понимаю: на самом деле я такая, как вы нарисовали. А все, что снаружи - это наносное. Вы словно верхний слой краски сняли, а под ним - шедевр. И этот шедевр - я. Теперь я точно знаю! Спасибо.
- Да пожалуйста, - смущенно пробормотал он, принимая купюру - свою привычную таксу за блиц-портрет.

Тетка была, что и говорить, странная. Надо же, "душу рисуете"! Хотя кто его знает, что он там рисовал? Может, и душу. Ведь у каждого есть какой-то внешний слой, та незримая шелуха, которая налипает в процессе жизни. А природой-то каждый был задуман как шедевр, уж в этом он как художник был просто уверен!

Теперь его рисование наполнилось каким-то новым смыслом. Нет, ничего нового в технологию он не привнес - те же бумага и карандаш, те же десять минут, просто мысли его все время возвращались к тому, что надо примериться и "снять верхний слой краски", чтобы из-под него освободился неведомый "шедевр". Кажется, получалось. Ему очень нравилось наблюдать за первой реакцией "натуры" - очень интересные были лица у людей.

Иногда ему попадались такие "модели", у которых душа была значительно страшнее, чем "вн