Nick, 61 - 15 декабря 2007 20:27

Каждый день ты просыпаешься с мыслью:
"А не последний ли это день?"
Ты чувствуешь себя, как будто у тебя
На спине татуировка - мишень.

Ты задаешь себе старый вопрос:
"Ну и как будем дальше жить?"
И ты сам себе отвечаешь:
"Все это глупости, их нужно забыть."

Каждый день это - меткий выстрел,
Это выстрел в спину, это выстрел в упор.
За все эти годы можно было привыкнуть,
Но ты не привык до сих пор.
Каждый день это - меткий выстрел
И выверен прицел и створ.

Незнакомцы приносят к тебе вино -
Им лестно с тобой пить.
И ты думаешь, что все они - хорошие люди,
Ведь иначе и не может быть.

И они приходят, и они уходят,
И их прощания безмерно пылки.
Но в конечном итоге тебе остаются
Лишь грязная посуда и пустые бутылки.

И потом они говорят о тебе:
"Он мой лучший друг, я с ним пил!"
А ты не помнишь имена этих "лучших друзей",
Они ушли, и ты их забыл.

Они стреляют в тебя, и стреляют метко,
Стреляют из-за угла, стреляют в упор.
За все эти годы можно было привыкнуть,
Но ты не привык до сих пор.
Каждый день - это меткий выстрел
И выверен прицела створ.

Помнишь ли ты, как вы с ней
Танцевали в последний раз ?
Ты знал, что этот раз последний
И ты не мог оторвать от нее своих глаз.

И группа играла громко,
И в зале был притушен свет.
Ты пытался объяснить ей что-то,
Но она лишь улыбалась в ответ.

Вы ушли, когда вечер подходил к концу
И ты помнишь, как сейчас,
Ты сказал ей: "Отдай мне свою любовь",
Она ответила тебе: "Бог подаст".

И это был самый меткий выстрел,
Выстрел в лицо, выстрел в упор.
Это было давно, прошло столько лет,
Но боль не прошла до сих пор.
Каждый день - это меткий выстрел
И выверен прицела створ.

Вчера вечером на улице ты встретил ее,
Еще не взошла луна,
И в темноте ты не видел ее лицо,
Но ты же знал, что это была она.

Она танцевала на пустой мостовой,
И, оглянувшись и увидев, что вокруг нет людей,
Она остановилась и, обняв,
Поцеловала того, кто был рядом с ней.

Она стреляла, не целясь, но метко.
Это был выстрел в сердце, выстрел в упор.
Тебе было больно и как-то неловко,
И ты чувсвовал себя, словно вор.
Каждый день - это меткий выстрел
И выверен прицела створ.

Ты боишься выходить из дома,
Ты начал боятся людей.
Ты боишься знакомых и незнакомых,
Учреждений и очередей.

В тебя стреляют - значит не просто так,
В тебя стреляют - значит ты заслужил.
Наверное, ты слишком опасен, мой друг,
Не слишком ли долго ты жил ?

Они стреляют стоя, лежа, с колена,
Из-за угла, но всегда в упор.
Сколько раз ты уже умирал,
Так почему же ты жив до сих пор?
Каждый день - это меткий выстрел
И выверен прицела створ.

Но каждый раз приходит ночь
И, когда ты ложишься спать,
Ты задаешь себе старый вопрос:
"Ну а будет ли завтра новый день опять?"

• 
• 
•