Дарья, 36 - 22 марта 2008 00:20

Хоть раз в жизни мы задавались таким вопросом - "а действительно ли я люблю…" как это понять?
Итак, вы действительно любите, если:

Встретившись однажды взглядом… нет… ты все-таки можешь его отвести… но возникает подспудное желание возвратиться к нему снова…
Находясь рядом с человеком, испытываешь ощущение тихого и безграничного счастья, даже не задумываясь, отчего судьба преподнесла тебе такой подарок…и почти с физической болью ощущаешь его отсутствие …
Знаешь, что готов отдать и сделать ради человека все, даже то, чего не просят, хотя понимаешь что это глупо…
Находясь на самой веселой вечеринке в любимой компании, можешь в один миг послать все ради того, чтоб просто оказаться рядом…
Не решаясь выразить себя простыми словами, вкладываешь чувства в каждый поцелуй, в каждый взгляд, в каждое объятие…и чувствуешь предательскую дрожь где-то внутри…
Мимолетный наплыв эмоций, грустных ли, радостных… выражается в неизменной стихотворной форме…
Проснувшись в 4 утра от ночной смски, где тебе желают доброго утра, даже не стараешься разозлиться за испорченный сон и утренние круги под глазами от недосыпа, а радуешься возможности сказать "спасибо"…
Даже ник на экране заставляет ускоряться биение сердца… И руки сами на автомате набирают "привет, ну как ты?"
Ты настолько чувствуешь человека, что, видя написанные фразы, прекрасно представляешь, каким голосом это говорится и с каким выражением лица… И ты улыбаешься при этом…
Это имеет свою отрицательную сторону, когда эта способность заставляет представлять те слова, о которых не хотел бы никогда знать…
Несмотря на все попытки разума, гонишь прочь убийственные мысли, надеясь, что на этот раз сердце не обманет…
А когда однажды узнаешь, что оно тебя обмануло… что предано самое ценное что может быть… нет, это не любовь, не теплота, не нежность… Доверие…Болевой порог явно оказывается выше, и ты ничего не ощущаешь под этой анестезией, а просто тихо говоришь "спасибо" кому-то там, наверху… Потому что разум уже давно ждал этого…
Много позже, уснув беспокойным сном ты просыпаешься до рассвета от того, что не можешь дышать… и обретаешь эту способность вновь, только расплакавшись навзрыд… ведь анестезия проходит, и ты уже можешь чувствовать…
И ты начинаешь тупым ножом отрезать от сердца те ниточки, которые все еще связывают тебя, вспоминая… сопоставляя… сравнивая… слова… события… дни…кто-то называет это состояние тихой истерикой…
Ты пытаешься понять… простить… и забыть…
И это почти удается, и ты спокоен, весел и улыбчив, и кокетливо ловишь комплименты, и даешь дельные советы…
А потом… чуть позже… но намного раньше, чем ты мог себе это представить, ты рассказываешь во всеуслышание то, что раньше не решался выразить одному единственному человеку… и можешь сказать, что…

• 
• 
•