Мен, 57 - 1 июля 2008 08:34

[B][COLOR=red]Падаешь навзничь. Больно. Будто в тебя выстрелили. И не раз. Будто пули снова и снова пронзают тело. Горячие и обжигающие, ранят, убивают. Тело. Мысли по-прежнему никуда не исчезают. Крутятся и крутят в голове, бьются, словно птицы в клетке, быстро быстро, стучат SOS наверно… как будто сотни снарядов разрываются рядом. Ждешь. А они летят со страшным грохотом и пылью. Разрываются от удара о землю. Не страшно. Эмоций нет. Ждешь. Чувствуешь, что силы покидают тебя. Не двигаешься. Больно. Не замечаешь. Хочешь лишь не думать ни о чем, не верить не во что, не надеяться и не ждать, не скучать, не любить, не чувствовать. С грохотом и пылью, с желчью и злостью, повсюду, в метре от тебя рвутся бомбы. Тебя не задевает. Чудо. Не веришь в чудеса, а мысли так и не успокаиваются. Странно, но на волоске от смерти жизнь не проносится в голове со скоростью света, а будто замирает. Живешь лишь этим лишь мигом. Как фильме, когда пленка замедляет свой бег, тоскливая и зловещая музыка звучит фоном. Одиноко. Господи, мысли когда-нибудь кончатся? Просишь лишь об одном. Веришь в его силы. Людям, знаешь ли свойственно верить в кого-либо или что-либо, когда нужно верить в самого себя. Вот и сейчас, мечтаешь прекратить этот бесконечный поток мыслей, ты надеешься на судьбу, веришь. Ждешь. Устал. Вскрик. Предназначение пули выполнено. Ждал.[/COLOR][/B]

• 
• 
•