Алинка, 44 - 15 октября 2008 00:24

[B][I][SIZE=-1]
Как сложно укладывать жизнь в одинокие грустные строчки, которым конца не предвидится, сколь не скули, в которых всё – правда, от при- до пробела, до точки, живя в ожиданье чего-то, что где-то вдали, как просто ловить чей – то взгляд на замёрзших и белых ладошках, которых согреть не под силу уже никому. Так тянет тяжёлым булыжником мёртвое прошлое, что в будущем можно отдать лишь ему одному. И как больно напеть тот мотив, что когда – то забылся, а вновь всколыхнуло в душе, отпечатано в сердце, когда лунный свет в глади моря так нежно искрился, а память ворует своё, сколько с нею не мерься…Как больно и горестно знать, что когда – то всё это забудется: и ласковый свет фонарей, и тот снег, что растаял, и эта, идущая вдаль, равнодушная улица, и это бездонное небо в светилах оставить, и эту любовь, что не сбудется, в снах, что питаются Вечностью, и запах поджаренных тостов тобой поутру….И соль после слёз, водопадом в ладони стекающих, и запах подснежников, к жизни реальной зовущих, и свод в безмятежье зарниц, приземлённых, мерцающих…Что может быть лучше, скажите?...Что может быть лучше?...У всех своя правда. Но глянец на фото стирается, а жизнь колесит по телам бездушных существ. Любовь – лишь скиталица. Кто прикормил, с тем останется. Ошибок лишь бремя прискорбное…Нам ли их счесть?...Поэтому будьте любимы. Когда из всех сил выбиваешься, стоит в подсознанье вопрос без ответа : «За что?».Быть может, в содеянном сотни попыток раскаяться…И ты вдруг поймешь: без любви ты – большое ничто… :inlove: :inlove: :inlove:
[/SIZE][/I][/B]

• 
• 
•