nensi, 50 - 27 марта 2009 22:08

Утром разгребая ботинками прелую морось он шел и думал, когда же это тяжелое небо упадет ему на голову и заполнит серую дыру в его душе... Кто они эти прохожие? Эти хмурые сонные лица с вечно непроходящей усталостью или следами любовной помятости... Они ни чем ни отличаются от лиц рабочих Амстердама в 4 утра... Мир везде одинаков и кто-то здесь и там также любит по утрам босанову и запах кофе и также ждет своего последнего поезда, чтобы все кончилось... или ищет самое высокое место моста, чтобы хоть на минуту почувствовать... поймать ощущение полета... Во сне он опять складывал цифры ее телефона, он точно помнил его... и даже повторял их, но стоило проснуться и память была девственно чиста...

Она шла и думала, что вот и встретила его... что сегодня он кричал ей вслед -не уходи! я нашел тебя, ты мне нравишься, я хочу быть стобой! он почти плакал... Говорил, что готов ждать ее сколько угодно...
И что-то сжималось внутри и ухало от боли и говорило -это не повториться... не потеряй...
Но приходилось говорить что-то обыденное...пошлое... про деньги и обстоятельства, которые не позволяют быть... и оттягивать встречу... А внутри досада кричала: Что, струсила? сбежала...не веришь? Откуда холод, ведь Он кричит, и судьба смотрит его карими вишнями нежного мальчишки...
Такой неподдельный восторг, разве это не для тебя?

• 
• 
•