Светлана, 58 - 10 июня 2009 11:24

О, Господи, прости меня, мою обидчивость и смелость. Прости, что мне убить хотелось уже два раза за три дня. Прости, смириться не могу, прощать и миловать устала - я опускаюсь с пьедестала и становлюсь под стать врагу. Прости, что кончилось добро, мой белый парус, щит и знамя, так выжгло мне обиды пламя осатаневшее нутро.



Прости, что бешенная злость, слепая ярость, месть, досада - меня поймали как в засаду, при восхожденьи на погост. Прости, что нет на мне креста,

что верить - просто не умею, что сердце, с горя каменея, сочится бранью, чрез уста.



Ты, завещавший нам любовь, зачем же за нее карая, ввергаешь в Ад,

а блага Рая сулишь под крышками гробов?

Зачем ты учишь нас терпеть, обуздывать себя для рабства, врагов любить и покоряться кощунству, поднявшему плеть?



Мир раскололся пополам и раздробился на теченья, и ссорятся вероученья, косясь на Будду и Ислам. И гибнут в праведной борьбе и варвары и иноверцы, границы вер идут по сердцу, где каждый молится тебе.



Воздать добром за зло - вот суть всего божественного смысла, и если верить божьей мысли, то должен всех простить твой суд? И тех, кто убивал и жег,

и тех кого и жгли и били, и тех кто крест не возлюбили, и тех кто за него полег, и подлецов и сволочей, и согрешивших ненароком, убийц, сроднившихся с пороком, преступников и палачей.



Тогда какой же это Суд? - Бал - именины милосердья!

И грешники с душой бессмертной обречены на Рай? - Абсурд!



О, Господи, прости меня, я каюсь, я прошу прощенья - за стиль, за слог несовершенный, за то, что логику ценя, пишу крамольные стихи, -

мне жребий выпал несчастливый, прости мой разум нечестивый, за все невольные грехи...



Но я не знаю как любить людские подлости и дрязги, ведь все мы в мерзости погрязли, и лучше не стремимся быть. Как разорить своих детей, все раздарив больным и нищим, а дети пусть по свету ищут таких же праведных людей? Но даже церкви не спешат расстаться с золотым убранством, что б перестала побираться армада нищих прихожан.



О, если б ты хоть что-то мог, не говоря уж о Мадонне,

то в милосердные ладони никто бы гвозди вбить не смог.



Прости мне то, что я права, суди, я приговор приемлю, а что потом, как лягу в землю - всего лишь вырастет трава. Прости, что в суе повторю с креста оброненную фразу: "Прости неведающий разум, ибо не знаю, что творю..."

• 
• 
•