Karl_de_Cori, 42 - 22 февраля 2006 21:39

ПИСЬМО УЧЕНОМУ СОСЕДУ
Или: Интеллигент – человек, который умеет писать и говорить одновременно.

Самое тяжелое - это начать. Собрать весь это мусор в голове в какое-то подобие отредактированного текста. Я не знаю, как у вас, но у меня лично такое количество поселковой ЃмыслиЃ вызывает не то что ступор, но точно состояние культурного шока. Если в художники у нас лезет гораздо меньше людей, то в поэты тьма тьмущая. Наверно потому, что писать умеют все, а вот карандашом по бумаге портреты выводить гораздо сложнее. (Сразу оговорюсь, я не особый ценитель поэзии, достаточно спокойно отношусь к Пушкину, и совсем не считаю его ЃНашим ВсемЃ.) И вот я, иногда листавший Бродского, Ахматову, Лорку и еще ряд признаных талантов, встретил совершенно забавный для меня мир - мир Союза Литираторов. Я ничего не имею против этой неформальной организации, пускай будут. Поразило меня другое - количество людей считающих себя поэтами. Я просто округленными от ужаса глазами перелистывал альманах союза. Минут 10 прочтения сменили мой взор на озадачиность. Еще через 10 я понял, что меня начинает тошнить. Ладно когда встречаются что-то с явным запахом духов Бродского, Лорки, Цветаевой, но в большинстве своем это просто воняет одеколоном ЃСашаЃ, купленном еще в совдеповские времена в поселковом магазине. И эти люди, нашедшие рифму водка - селедка, даже выпускают сборники стихов! У меня был единственный вопрос: ЃКак?Ѓ Как это можно писать? Как ЭТО можно давать читать другим? Им совершенно не знакомы строки Маяковского: ЃИзводишь, единого слова ради, тысячи тонн словесной рудыЃ?
Я, конечно, понимаю, что любой автор должен любить себя, но не до забвения и шор на глазах. Первое, что должно быть у автора, это самокритика. Моя вторая жена, Ната, она и показала мне этот причудливый мир безграмотности, тоже любила (да наверно и продолжает) писать, но в большинстве своем она честно считала даже лучшие свои творения, лишь пеплом на саване великих:

Вы -
Поворот головы.
Вы-
Контур жаркого рта.
Та,
Утонувшая в жути глаз
Фраз
И сплетении цепких рук,
Что как в омут бросалась в вас
В этот кровь леденящий круг
Разрывающих душу встреч
Плеч белизна,
Эпизоды постельных сцен
Вен перепляс.
Пересказы кошмарных снов.
Слов ледоход.
На бегу -головой в пургу,
После полуночи зябкое : “Позвони”
Дни
Ожиданием гнут в дугу
Ту,
Что пыталась выбраться из петли
Дни
Вышибают стул из-под ног.
Бог
Ей простит
Поцелуи в канун поста
Вы-огнедышащая пустота
Сна,
Привелегия зимней мглы
Вы-заштрихованные углы
Той, чья реальность в другом ключе
Вы-портрет с бабочкой на плече.

Чувствуешь аромат Бродского? А Цветаевой7 Они тут есть. Но это тот приятный запах, что остается от прикосновения к коже любимого, после долгого поцелуя.
Но это еще мелочи, последним гвоздем забитым в крышку их гроба, стала претензия на духовность и элитарность нашего общества. ВАРВАРСТВО ТАМ, ГДЕ КУЛЬТУРОЙ ХВАЛЯТСЯ (с). Это, огромная и ничтожная (по своей сути), масса, пытается навязать свою пседо-интеллигентность и псевдо-доховность посредсвам своего якобы ЃталантаЃ. И эта беднота пытается прокормить, а скорее напоить, на свой спертый аршин, всех своим сурогатным пойлом духовность. Вливая его почти насильно, не спрашивая вашего мнения и желания, они напоминают алкоголика, говорящего соседу: ЃТы меня уважаешь? Тогда пей!Ѓ

Ителлектуальная собственность аффтара

• 
• 
•