Титибо, 97 - 26 февраля 2007 16:39

Гляжу вокруг, читаю писанину фсякую - такая херь и ацтой, это нечто. Мозги у большинства превратились в текучий жир, мечтающий только о йепле, тряпках, жратве и обожании себя. Такое даже, бля, Страшиле в жутком сне не пришло бы, у него начинка и то благородней была. Хотя что с вас взыскать, неразумных......

Через час отсюда в чистый переулок
вытечет по человеку ваш обрюзгший жир,
а я вам открыл столько стихов шкатулок,
я - бесценных слов мот и транжир.

Вот вы, мужчина, у вас в усах капуста
где-то недокушанных, недоеденных щей;
вот вы, женщина, на вас белила густо,
вы смотрите устрицей из раковин вещей.

Все вы на бабочку поэтиного сердца
взгромоздитесь, грязные, в калошах и без калош.
Толпа озвереет, будет тереться,
ощетинит ножки стоглавая вошь.

А если сегодня мне, грубому гунну,
кривляться перед вами не захочется - и вот
я захохочу и радостно плюну,
плюну в лицо вам
я - бесценных слов транжир и мот.

Лучше и не высказать.

• 
• 
•