Людмила, 61 - 26 октября 2009 22:00

Пошто меня вы разлюбили?
Ах, не прощу я это вам,
А вы клялися до могилы
Творить со мною стыд и срам.

И вот в сраму стою одна я,
Мысль курoлесит. Жизнь — тоска,
И головы не признавая,
Жмёт на курок моя рука.

Сейчас свершится месть… Осечка…
Ведь говорил мне друг-поэт,
Надёжней нету средства — печка:
Закрыл заслонку и — привет.

Рука, что так его ласкала,
К теплу стремясь в последний раз,
Шасть к печке — дров как не бывало…
Вот дать бы щас поэту в глаз!

Я не заплачу, я упряма,
Коль что решила, то свершу.
Открытой дверью манит ванна —
Не задохнусь, так утону.

Рука, что щёки в цвет брусничный
Ему раскрасила вчера,
С бессмысленностью флегматичной
Пытает кран уж с полчаса.

Кран был орешек твёрдый, или
Сантехник — сволочь, гад и пьянь.
Пошто меня вы разлюбили?
Для суицида дело — дрянь.

Я бы в окно, но страсть к богатству
Не даст свершить сей эпатаж:
Живу я в тридесятом царстве,
И терем мой в один этаж.

В тупой тоске — предвестник бури,
На телефон кидаю взгляд,
Идея рикошетом пули:
Шнур телефонный! Прочный, гад.

Рука, что диск в томленьи колком
Крутила десять раз на дню,
Хватает шнур да к шее тонкой,
Да без примерки. Дежавю.

Петлю на шею кину разом,
Под ноги – Даля пухлый том.
Круги пошли. Звонок. Зараза,
Тот, кто придумал телефон.

И сквозь поток сознанья светом
Твой голос… (чудо без прикрас):
Ты в ванной или с пистолетом?
Иль со шнуром, как в прошлый раз?

• 
• 
•