Виконт, 42 - 18 марта 2007 22:55

… короткий сон, из которого не осталось ничего четкого, яркого – бывают моменты, ко-гда яркое становится противным – а только отрывистые картинки приглушенного света: близкие-близкие глаза, мир, сузившийся, схлопнувшийся до завесей русых волос, нежность кожи, маленькие холодные пальцы в ладонях… И новое кружащее голову мерцающее ощуще-ние хрупкого и в то же время сильного тела с дурманящим тонким ароматом особенной чистотой, чистотой, которую можно пить, приникая губами к молочно-белой коже лица и рук, пить, хмелея от ее свежего вкуса…
Короткий сон, так схожий с пьянящими миражами воображения в глухом углу внешнего мира, и в этой своей настоящести, похожей на игру – еще более прекрасный, волшебный доб-рым волшебством сна в летнем замковом парке…
Когда все кончается – только щемящая боль в груди требует, просит, молит продолже-ния – но оно возможно лишь в легких кружевах представления, смешанного с алыми слезами неба.
Огонь.

• 
• 
•