Fros, 59 - 8 декабря 2009 14:03

[SIZE=+1]Мне на самом-то деле плевать, что ты давно не звонишь.
Я тебя поселила в какой-то вымышленный Париж,
В какой-то задрипаний номер с видом чердаков и крыш -
Без кабельного, но с душем и шепотом листьев в окно, когда молчишь…

Всё, что я помню – дождь… как в шею дышала, дрожа,
Как говорил «до скорого», а я уже знала «сбежал».
Стояла, как дура, и верила, даже зная, что все слова...
И всё говорил «пока», а я слышала «навсегда».

Но мне-то теперь без разницы… В том месте моей души,
Где ты находишь спальню, из выбеленной тиши,
Где время стоит, как вкопанное, где воздух дрожит, звеня,
Никто тебя не отнимет уже, никто не возьмёт у меня.

И однажды звонят , уверенно зная как тебя найти,
И не понимают, как же так!- А я и не вспомню в ночи…
И говорю, мол, глупости, этого не может быть…
Он даже не в этом городе… он даже не должен сюда звонить…

Не оплываю на пол я, думаю: "Господи, Боже мой!"
Нет никакой Сен-Мишели... и Франции никакой...

ВАРИАЦИИ НА ТЕМУ...[/SIZE]