Zabava, 58 - 10 февраля 2011 00:39

Меня поймут только курильщики…
Вот представьте, что Вы сидите на кухне поздним вечером, спать ещё неохота, все дела сделаны, чай с лимоном, кроссворд недоразгаданный и, конечно же, папироска… Достаёте пачку и со страхом обнаруживаете, что в ней осталась всего одна сигарета. А уже почти ночь и Вам лень одеваться и топать по морозу в ночной магазин. Вы решаете, что на сегодня Вам вполне хватит и этого и вообще уже пора спать и всё такое. Знакомо? А свои ощущения, когда Вы вытаскиваете эту несчастную последнюю папиросину, помните?
Вы берёте её и… медлите… медлите… тянете время… ждёте, когда уже совсем станет невтерпёж и захочется наконец-то спать. А она Вас дразнит, сука, знает, что она – последняя. Вы продолжаете отгадывать кроссворд, катая её кончиками пальцев, время от времени нюхая её и откладывая в сторону, дожидаясь, когда глаза начнут слипаться.
И вот, как Вам кажется, это время «последней» настало, и Вы прикуриваете…
Можно, конечно же, и растянуть удовольствие, покурив её в два-три приёма, а можно и целиком добить, разницы никакой… Она рано или поздно закончится. Удовольствие Вы получили сомнительное, принимая во внимание то, что долгожданное наслаждение было отравлено мыслью о том, что больше сигарет нет, и на сегодня уже не предвидится. Угу…
Вы делаете последние судорожные затяжки, некстати вспоминая о том, что в пепельнице полно «королевских» окурков и жалеете о том, что были так неэкономны…. Мда-а-а… меня только курильщики со стажем смогут понять…
И вот Вы держите в дрожащей руке один белый фильтр с обуглившемся хвостиком, воняющий жжёной целлюлозой или фиг знает ещё чем. Не накурились… и спать расхотелось… совсем… и глаза уже не слипаются… Заррраза… Из зеркала на Вас смотрят глаза больного лемура, и Вы понимаете, что сейчас вполне можете стать «лицом» рекламной компании «Геморрой – не повод страдать молча!»
И начинаются похороны «бычка»… Вы бросаете этого паразита, который испортил Вам такой чудный вечер, в пепельницу и щёлкаете кнопкой-пружинкой, навсегда провожая его в этот крематорий для окурков. К другим таким же… Вы плохо спите всю ночь, ворочаетесь с боку на бок, Вам снятся кошмары и Ваша подушка мокра от слёз…

А наутро, не попив кофе и не умыв морду, Вы вскакиваете ни свет ни заря и бодрой рысью несётесь в ближайший киоск и, нетерпеливо расталкивая таких же как и Вы страдальцев, хватаете жадной рукой заветную красочную коробочку с чёрной надписью «… УБИВАЕТ!» А Вам пофиг, что убивает. Пусть убивает!!! Хоть каждый день!!! Выскочив на улицу, Вы выхватываете из пачки давно заученным движением НОВУЮ сигарету и вгрызаетесь в неё зубами. О-о-о-о-о!!! Вот оно!!! То самое!!! Наконец-то!!! И курите, курите, курите, и не можете накуриться… И Вы отыгрываетесь на бедняжке за все свои ночные страдания и мокрую подушку…
Меня поймёт только курильщик… да…
А ваши пальцы ещё хранят слабый горьковатый запах вчерашнего замученного «бычка», но Вы уже о нём давно позабыли, ведь у Вас теперь новая пачка, полная сигарет…

Прошу прощения у всех, кто сдуру подписался на мой дневник и получает уведомление о новых записях от меня. Я не нарочно, поверьте. Да и нравиться всем я не могу, естественно. Да и никто не может… всем нравиться. Как-то вот так.
P.S. Моим замечательным доморощенным психоаналитикам: НЕ НАДО СТАВИТЬ МНЕ ДИАГНОЗЫ! В своём огороде ройтесь, у вас у самих тараканов гораздо больше чем у меня. Ясно, глазастые вы мои? И комментировать ничего не надо, нечего тут комментировать, я просто устала и всё.

• 
• 
•